Esta es una historia que sin lugar a duda marco mi vida,la historia de mi mejor y mi única amiga… Llena de sangre y locura. Ella me la contó porque después de todo lo que ha pasado soy yo la única que la visita, he tomado nota de todo y quiero compartir esto que es algo impresionante… Según ella la historia es así.

Yo vivía en una vereda muy humilde de un pueblo. Mi mamá era una mujer trabajadora pero mi papá era un vividor borracho que a diario nos maltrataba, yo le decía a mi mamá que lo denunciáramos porque cualquier día nos iba a matar, pero ella conservaba la esperanza de que él cambiara.

Un día como todos naturalmente llegó borracho a pegarle a mi mamá y a abusar de mi, yo no lo soporté más; Cogí el machete y lo maté… Mi mamá aterrada y gritando ¿Que hizo, que hizo? salió corriendo para llamar a la vecina que había hecho medio curso de enfermería. Pero yo sabía que iba a terminar en una cárcel… Así que decidí huir; En mi pueblo todo era selva pero yo tomé el valor y me adentré en la espesura. Todas las noches la escena vuelve a mi cabeza y siento cada golpe que le di a ese hombre, mis extremidades ya no sirven y mis cicatrices no curan, parecen infinitas.

Aun así continué mi camino pero él me atormentaba con voces en mi cabeza diciendo que mi mamá había muerto de abandono por mi culpa y que no me iba a dejar en paz hasta que le cumpliera su misión porque ahora era la mía. Yo le gritaba ¿Cual es? ¿Qué tengo que hacer? pero siempre se desvanecía y yo me desmayaba. Llegue a un lugar en donde apenas susurre una palabra caí muerta del dolor. Al despertarme estaba en una cama amarrada con un costal encima que pesaba terriblemente. No se porque el me sigue, tantas personas muertas que se van y no molestan pero: ¿por que a mi no me deja en paz?… y siempre que me hago esa pregunta él aparece y me retuerce del dolor diciendo cosa que no entiendo, que parecen no tener sentido, son muchas palabras al mismo tiempo y mi corazón me dice que si les hallo el sentido estaré en paz. Ese es mi martirio porque no hay un sólo segundo del día en que no deje de escucharlas pero por más que trate no las entiendo. ¡Ayúdeme a descifrarlas!.

Esta es la misma historia que ella me cuenta todos los santos días. Mi diagnóstico fue Psicosis Crónica, ya no se como curarle las heridas que ella misma se hace y que dice que se las hace el ”espíritu”ya lleva un año y medio sin recibir alimento, toca mantenerla con suero para que se muera de desnutrición. A ella la trajo un hombre que no hemos encontrado en los registros nacionales, ya no le damos importancia porque nunca nadie la ha visitado ni ha reclamado al hijo que tuvo resultado de una violación. Yo como siquiatra no creo en eso pero observándola cada día el escepticismo desaparece al igual que el cuerpo de la paciente que es un muerto en vida atormentado.

ANDRE

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